几天后，我又翘课去了健哥律所。他把那摞厚得能砸死人的档案复印件，“啪”地推到我面前。纸页哗啦散开，崭新的油墨味混着办公室特有的消毒水味儿， 冲得人有点发懵。 健哥眼皮都没抬，吐字慢得像抖烟灰，却字字砸进骨头缝里：
“你家那铺子，有回迁商铺，现在姓宋—— 档案上写得清楚，从房地产商手里接的盘，价码……” 他鼻腔里轻哼一声，“市价的十分之一。” 指尖点了点另一页：“你三姑楼下那家超市？ 同一个路子，同一个价码。”
我喉咙发涩，像堵了把沙子。健哥的指节还在纸堆里翻刨，声音压得更低，冷得像冰碴子：“你家企业那块儿，牵着教育口那条线。外人想撬，没那么容易。”健哥指尖敲了敲桌面。“但往下翻，有一个名字绕不开——你爸那个老伙计，老马。”他停了一下。“你大伯后来那些项目，说跟这条线一点关系没有，恐怕没人信。”纸页哗啦合上，声音脆得像掰断了骨头。
“还有件事，” 健哥嗓子哑得厉害，话却像刀子： “你爸走后，你大伯下手快，把你爷爷的户口，悄悄挪到了你们现在住的那套住宅上。” 他靠进椅背，吐出的气都带着凉意： “你那三姑，道上叫玉罗刹， 她拿到的东西，不干净。”，“至于她后面站着谁……”他停了一下。“现在还不能碰。”
空气死寂。健哥忽然抬眼，目光像淬了冰的刀子， 慢慢开口——“你妈是病着，可你这口气还在，他就翻不了天。“ 他顿了顿，每个字都磨着砂纸： “但你要是哪天……人没了……” 健哥低低笑了一声，那笑声干涩刺耳： “但你要是哪天撑不住了……”他停了一下。“你家的东西，可能连一个完整的说法都未必留下。”
他嘴角扯出点苦涩的弧度：“说实话，我是真想拉你一把，可有些事，碰不得。 这世道，最硬的，是人背后的那双手。” 他微微摇头，目光像结了霜： “你自己，得撑住。”他沉默了一下，像是在权衡什么，终究还是开了口：“以后真有查资料的事……你要来，门儿还开着。”
他这话说得轻，却像钉子，钉在我胸口那块最冷的地方。屋里死静。 我盯着那堆纸，心口像塞了块锈铁，又冷又沉，钝刀子在里面慢慢搅。 知道大伯那点心思起，他家门槛儿，我连鞋底的灰都不屑沾。 我爷活了一百多岁，死那天，我连灵棚门口都没踩过半步—— 这血，早就凉透了。